Эх, а вот если бы, если бы,вот. Знаешь, здесь вот, вот прямо здесь, вот на 10 км вокруг не видно людей. Не видно, угу. И вот печально, знаешь ли, печально так. Нет людей и всё. Интернет есть, а людей нет. Поговорить бы, а не с кем. Вот. И мы почти не знакомы, а поговорить бы. И не пошло-асечно-жежешечно, а в прокуренной кухне и чтобы люди и их запах, и их мысли, и кровь закипела, и мозг ожил, и душа проснулась. И не труп ты вроде, а почти живой, не законсервированный, живой, живущий. Ты ведь согласен, что нет этого, ну этого, ничего, короче, нет, пока ты не провзаимо..взаимо..взаимно..действуешь, да, действуешь. Нет, не-а, нет. И эти Тиморские острова, Памела Андерсен и Сириус-2, это так.. мусор в твоей голове. Даже сиськи Памелы Андерсен, если хорошо, очень хорошо подумать, мусор.. А жаль, хорошие были сиськи. Ну и вот. Ивот. Угу, люди, человеки, приматы, мать вашу.. Без дозы, общения дозы, тяжко, бывает тяжко, сейчас тяжко. Нет, не то чтобы надо, но под грузом проблем - надо. И жить, по идее, надо. Но не хочется, не очень хочется, очень не хочется. И ты уже добрался(-ась, ась?)и думаешь, а нахуй я читаю этот бред, вот. А писать как говорить очень тяжело, поверь. Особенно если внутри себя говоришь. Сразу теряется образность речи, все эти финтифлюшки, которые ты и я так удачно изобретаем, дабы затмить, изобразить, вообразить, представить, преукрасить. Так вот, если ты любишь читать только последние предложения, знай: мне не хватает общения на кухне без ужимок, о чем угодно, чтобы заглянуть собеседнику в пьяные глаза и обнять его, и подумать, черт возьми, что ты еще живешь, живой.. а иногда и светишься. No comments, опять no comments.. Comments - 0.

Как несовершенен этот мир - даже стопроцентного и вместе с тем эстетичного способа самоубийства не придумано.

А вот дайте мне кто-нибудь инвайт на лепру. Ну пожалуйста-а-а-а-а.

Имаг (от англ. image, imaginary, лат. imago)- термин, введенный для характеристики окружающих в ситуациях, не требующих их деятельного участия в жизни субъекта. Внешний вид, мимика, поведение могут варьироваться, но общей отличительной особенностью является несущественность всех этих действий. Воспринимаются как естественный фон среды (сродни природным явлениям), поэтому не должны вызывать у субъекта ярких чувств (ненависти, зависти, возбуждения и т.п.). По своей сути, являются проекциями мироощущения субъекта на ткань его реальности.

Задаюсь вопросом, в чем собственно преимущество маленькой уютной жежешечки перед блокнотиком, исписанным мелким неровным почерком?
Почерк не мелкий (по желанию) и не неровный (по возможностям монитора и настроек операционки). Это вам не записи врача-терапевта в амбулаторной карте больного.
Это ведь дневник, правда? Ежели вспомнить, с чего, собственно все начиналось, такие вещи не терпят просмотров и уж тем более комментариев со стороны окружающих. Получается парадокс - я сам открываю свои мысли, чувства и прочую ересь перед людьми, едва знакомыми, либо незнакомыми вовсе. Эффект поезда? Повод вылить накопившееся, не задумываясь о том/тех, кто слушает/видит тебя на данный момент. Где-то тут момент неуважения, если относиться к жэжэ, как к дневнику. Но мы ж, епта, люди интеллигентные, и не можем себе такого позволить. Получаем в результате что? Разумный компромисс между удобоваримостью написанного и желанием высказаться. Полуфабрикат мыслей. Тут два крайних варианта - либо писать под замок (много вас таких тут?), либо эпатировать, выступая со страниц дневника, словно с трибуны перед более или менее обширной аудиторией. Так называемые тысячники в этом случае особенно забавны - Тёма сказал: "Я сру". 700 комментариев.
К чему я это? В основном, в жэжэ я сталкиваюсь с ложью и бесполезной информацией. Прекрасный повод убить ежедневных 10-15 минут своей жизни.
Суррогат мысли, суррогат бытия. Спасибо, что прочитали.

Если тело стоит на балконе, смотрит на улетающий самолет, немного мерзнет, механически затягиваясь безвкусной сигаретой, ощущая легкое свербение в носу и урчание в желудке, находясь мыслями в неизвестной плоскости, поскольку мышление давно стало плоским, является ли это признаком расслоения личности, стоящей на балконе, смотрящей на улетающий самолет и немного мерзнущей в кожанке, накинутой поверх грязной футболки?
Внутренние ощущения как будто со стороны, все происходит помимо воли или участия. Встал с утра - телу дурно. Сходил в туалет и теперь должно стать лучше и становится лучше, выпил кофе, покурил, голова прояснилась. Только наркотики все это: кофе, сигареты, мечты, планы.. Все, что помогает жить. То есть нет, я бы не назвал это жизнью, только если не формулировать этот термин, как "способ существования белковых тел". Заметьте - "способ существования". Под допингом. Не я.
Плохо писать трезвым. Обрываются мысли. А теперь можно идти спать - там нет наркотиков, там почти свобода. Не твоя свобода, но всё же.
Бред какой.

Как сложно выразить печаль без пошлости.

Голубые вертолеты сданы в металлолом.
Голубые глаза выцвели в серые.

Ура! х.. нашелся! Сова нашла х..!

Ищу работу в г.Москва. Области - IT и химия/биохимия. ЗП от 1 килобакса.
Если есть возможность разрекламировать столь ценный кадр, буду признателен. Подробности по необходимости. Резюме, уж извините, тут оставлять не буду.

Английское "I" и русское "я" - фонетически обратны. Это случайно ведь?

Вместо юбилейной записи хочу сказать "нет", если у кого-то есть вопросы ко мне.

Йода-мастер спит на дне, он придет к тебе во сне.

Ззззз, писать под влиянием импульса. Или алкоголя, или дури. No matter. Столько тем, что надо затронуть и в них нет ни капли смысла. Вот меняется песня и вновь бодрость, веселье, нездоровый оптимизм в здоровой атмосфере нездорового общества. Потребности, необходимости, аварийная система жизнеобеспечения, жизнесуществования. Мазки кистью на пустое полотно бумаги, вырисовывающие абстрактность мышления. Мыслеформы, мыслеобразы, генерирование того, на что не дать комментарии и что не вписывается в формат бляяя, как ненавижу это слово, блога. Лирика, детские песни и the Cure сменяют друг друга, раскачивая башню, пытаясь сложить ее домиком и заставить рухнуть под собственной тяжестью. Нет, не нужно, нет, право, не обязательно. Не слушай, не говори, не отвечай. Да, все равно. Да, тебе все равно. Да, всем все равно. А когда ты приходишь сюда? Сколько тебе лет? Уау.
Абзац, переключение композиции. Нет, я не перечитываю написанное, не редактирую, а набиваю текст достаточно быстро, чтобы ухватить пару-тройку минут потока дерьма в своей голове. Динамично расплющивая и задавливая рвотные порывы, не думать, что думаешь, что пишешь. Тут ведь СМИ, тебя узнают миллионы, тебя прочтут и запомнят. Не нравится, раздражает. Это как драма, это почти поэзия или, скорее, живопись.
Но вот срать бабочками ты никогда не научишься. Всё, проблевался.

На память. Через пару лет, надеюсь, пересмотрю.

Эпический пиздец, простите
Я хочу скачать это.

Спи на пяти мягких подушках, не волнуйся - зал ожидания будет работать исправно.
Вставай, умойся, приведи себя в порядок - зал не приветствует грязнуль.
Иди на работу - равномерно повторяющиеся изо дня в день манипуляции субъективно сокращают время ожидания. Не забудь убедить себя, что деятельность твоя разнообразна и увлекательна, дабы, упасите боги, не заскучать.
Насыщай и ублажай свою плоть - приятное времяпрепровождение гарантировано.
Смейся, плачь, страдай, перелистывай засаленные странички порножурналов, мечтай, завидуй - это ничего не изменит. Время твоего отправления определено и неизменно.
Не думай, что перехитришь кого-то попыткой выйди за двери. Она здесь одна - на регистрацию и личный досмотр. Рейс состоится, ты единственный пассажир на нем.
И тут.. пыщь! Вы наш миллионный посетитель! Миллион тугриков ждет своего счастливого обладателя! Смена декораций, розовые кугуары рассекают нежно-зеленый небосвод, все вокруг смеются, пытаются тебя обнять, сливаются, превращаются в поток, густеющий, тягучий. И вот розовый тускнеет, на смену ему приходит тёмно-коричневый, застилающий глаза, сгущающийся, обволакивающий. Разрыв кадра тут. "Параноидальная шизофрения", - слышно откуда-то сверху.
Мораль: (Брежнев, Эйзенхауэр, Ницше, Гоген, Дирак, свой вариант) жив, он где-то среди нас.